Потребовалось довольно много времени, чтобы я это понял,
но, кажись, до меня дошло:
Она не хочет меня, она просто не хочет, чтобы я был с другой.
Одна лишь мысль о том, что я счастлив, сводит её с ума.
А мысль о том, как я страдаю, делает её счастливой.
Но её всё же бесят моменты,
когда я нахожу в себе силы и говорю: «Пошла она!»
Меня тошнит от себя — я что, отупел? Я зависим от неё!
Она пытается загородить мне выход, и вот что я ей сказал:
«Раз я для тебя дерьмо, тогда будь туалетом —
Слей меня уже наконец — я хочу свободы».
Я вижу дверь и я бегу к ней изо всех сил.
Что за херня?! Должен был догадаться!
Кто бы мог подумать, что у неё хватит смелости такое сделать?
Я запрыгиваю в тачку, она начинает обливать её бензином.
Она достаёт коктейль Молотова, угрожая его поджечь.
Она подожгла коктейль и бросила его в машину1.