И хоть пшеничные поля, и бельевые веревки,
И помойки, и дороги стоят между нами,
И какая-то женщина жалуется своей матери,
Что только она отвернулась — а меня уже нет,
Я всё же могу бежать в тишине,
Пока пепел с сигареты не начнёт обжигать мне лицо,
И летнее солнце не ослепит меня,
Но не настолько сильно, чтобы я не смог увидеть,
Как ты бредёшь по берегам,
Рек, нежно текущих в моих воспоминаниях.