На белые страницы падают черные чернила,
это кровь моих мыслей.
Это фразы, завязанные узлом словами-орхидеями.
Ласки, обрисованные словно настоящие.
Я написала это письмо вчера, написала от руки,
глядя на закат с двадцатого этажа.
Письмо, закрытое сухим языком,
которое надо принести тебе домой до отъезда