Почему всё должно быть таким охерительно сложным?
Ты говоришь, что твоя жизнь дика,
и я думаю, что всё было бы в порядке.
Ты говоришь, твоя жизнь дика, и я задумываюсь,
каково это; думаю, как это было бы здорово и забавно.
Ведь, вставая, чтобы уйти,
я надеюсь, что ты последуешь за мной, но ты не двигаешься.
Поэтому, когда я встаю, чтобы уйти, но лишь сама с собой,
мне кажется, что я знаю.
Почему всё так охереть как прекрасно для всех,
кроме меня?