Сколько чувств, испорченных графиком
Сколько мгновений, пропущенных со страху
Поскольку вечно не готов
Все отложить назавтра
Слова, письма, поезда —
Преграда вырастает в нас сама
И спотыкаешься на ровном месте,
Ходя вокруг, да около.
Можно бы, если надо,
Начать сначала