B

Bruce springsteen

Greetings from Asbury Park, N.J.

Lost in the flood English

1
The ragamuffin gunner is returnin' home Like a hungry runaway He walks through town all alone He must be from the fort He hears the high school girls say His countryside's burnin' with wolfman fairies Dressed in drag for homicide The hit and run, plead sanctuary, 'neath a holy stone they hide They're breakin' beams and crosses Wth a spastic's reelin' perfection Nuns run bald through Vatican halls Pegnant, pleadin' immaculate conception And everybody's wrecked on Main Street From drinking unholy blood Sticker smiles sweet as gunner breathes deep, His ankles caked in mud And I said, “Hey, gunner man, that's quicksand, That's quicksand that ain't mud Have you thrown your senses to the war Or did you lose them in the flood?”

Грязный и оборванный стрелок возвращается домой Словно голодный дезертир. Он в одиночестве идёт по городу. Он слышит как старшеклассницы перешептываются: «Должно быть он из форта». Его деревня кишит оборотнями-педиками, Одетыми в женские платья чтобы убивать. Удар — отскок, мольбы об убежище в храме, Они прячутся за святым камнем, Ломая брёвна и кресты с поразительным совершенством Бьющегося в конвульсиях паралитика. Беременные монашки сломя голову бегут По коридорам Ватикана, Пытаясь сослаться на непорочное зачатие. На главной улице все одурманены, Напившись порочной крови. Закольщик скота Мило улыбается, когда стрелок делает глубокий вдох, Его ноги по лодыжки в затвердевшей грязи. И я сказал: «Эй, стрелок, это зыбучий песок, Зыбучий песок, а никакая не грязь. Ты что, оставил свои чувства на войне Или потерял их в потопе?»
2
That pure American brother, Dull-eyed and empty-faced Races Sundays in Jersey In a Chevy stock super eight He rides 'er low on the hip, On the side he's got Bound For Glory in red, White and blue flash paint He leans on the hood telling racing stories, The kids call him Jimmy The Saint Well that blaze and noise boy, He's gunnin' that bitch loaded to blastin' point He rides head first into a hurricane And disappears into a point And there's nothin' left But some blood where the body fell That is, nothin' left that you could sell Just junk all across the horizon, A real highwayman's farewell And I said, “Hey kid, you think that's oil? Man, that ain't oil that's blood.” I wonder what he was thinking When he hit that storm Or was he just lost in the flood?

Этот типичный американский парень С тупым взглядом и отсутствующим выражением лица, По воскресеньям устраивает в Джерси заезды На классическом тюнингованном восьмицилиндровом Шевроле. Его малышка полностью подчиняется ему, У неё на боку красным белым и синим Написано «На пути к славе» Опираясь на её капот, он рассказывает байки про гонки, Пацаны называют его Джимми Святой. Этот яркий и шумный мальчик до упора жмёт на педаль газа, Будто на спусковой крючок заряженного пулемёта, Уносясь на своей тачке, словно пуля в цель. Он сломя голову влетает в ураган и исчезает в эпицентре. И не остается ничего кроме пятен крови там, Где упало его тело. Так и есть, не осталось ничего, что можно было бы продать, Лишь куча искорёженного железа до самого горизонта. Достойный конец для гонщика с большой дороги. И я сказал: «Эй, парень, ты думаешь это масло? Это тебе не масло, приятель, это кровь». Не знаю о чем он только думал, Когда нёсся в такой ураган Или он просто потерялся в потопе.
3
Eighth Avenue sailors in satin shirts Whisper in the air Some storefront incarnation of Maria, She's puttin' on me the stare And Bronx's best apostle stands With his hand on his own hardware Everything stops, you hear five, quick shots, The cops come up for air And now the whiz-bang gang from uptown, They're shootin' up the street And that cat from the Bronx starts lettin' loose But gets blown right off his feet And some kid comes blastin' round the corner But a cop puts him right away He lays on the street holding his leg Screaming something in Spanish Still breathing when I walked away And somebody said, “Hey man did you see that? His body hit the street with such a beautiful thud.” I wonder what the dude was sayin' Or was he just lost in the flood? Hey man, did you see that, Those poor cats are sure messed up I wonder what they were gettin' into, Or were they just lost in the flood?

На Восьмой Авеню перешёптываются матросы В атласных рубахах, Из витрины магазина на меня пристально смотрит Какое-то воплощение девы Мари, А лучший апостол Бронкса стоит, Держа руку на своей пушке. Всё замирает, слышны пять быстрых выстрелов, И пока копы приходят в себя, Банда отморозков с окраины Устраивает на улице стрельбу, И тот чувак из Бронкса начинает фигачить из пушки, Но, подстреленный, валится с ног, И какой-то паренёк рвет за угол, Но коп укладывает его выстрелом, Тот лежит посреди улицы, держась за ногу И крича что-то по-испански. Когда я уходил, он ещё дышал, А кто-то сказал: «Эй, мужик, ты это видел? Его тело грохнулось на землю с таким классным стуком». Не знаю, о чём тот чувак говорил Или он просто потерялся в потопе. Эй, приятель, ты это видел? Те бедолаги облажались по полной. Не знаю во что они вляпались, Или они просто потерялись в потопе.
info@eng3.ru Наш телеграм канал 🤖 Бот учит английскому