Если слово — серебро, молчание — золото,
Тогда крик — не более, чем пыль,
Но за крик, который нас спасет,
Я отдал бы все золото мира.
Но мы — не более, чем деревья,
Что растут на далеком поле, разделенные,
Соприкасающиеся лишь тогда,
Когда ветер дует сквозь их ветви.