Знаешь, мы родом с пыльного юга,
Из страны грунтовых дорог, где ни у кого нет денег.
Мы водим сияющие пикапы,
Свистим вслед сельским красоткам, да, сэр.
Знаешь, нас воспитала долгая трудовая неделя,
А вечером все хотят веселиться
Всю ночь напролет, устроить костер на заброшенной земле,
В глуши, и никто не уйдёт с вечеринки,
Пока у нас не закончится холодное пиво, холодное пиво