У тебя нет причин бежать,
Тебе не уйти от участи избранного.
Чёрная луна вздымается на кроваво-красном небе,
И ты понимаешь, что умрёшь.
Пить настойку из своей крови — вот твой ответ,
Это ты и намерен делать.
Это не сон, время провести этого умельца,
Ты должен сам через это пройти.
Ветер морока застлал твой разум,
И ты считаешь, что ты — сам по себе.
Не стоит верить, что ты здесь единственный,
Оглянись: ты не одинок.