Прости, мама, но это послание будет не для тебя.
Вообще-то я скромен, но в музыке мне необходимо высказаться.
Его голос звучал у меня в ушах, когда он держал меня на руках;
Песни под гитару, поцелуи с бородой.
О лицейских годах он говорил с меланхолией;
Я засыпал на диване, а просыпался в моей кровати;
Он позволял мне смотреть допоздна мои любимые фильмы;
Он никогда не ругал меня, но хуже всего было, когда он молчал.
Мы устраивали состязания,
и я молился, чтобы они длились как можно дольше.
Годы не щадили его, я видел, как он уставал,
Как дрожали его ноги, когда временами мы ссорились.
Хоть они не были больше вместе,
но он всегда спрашивал меня о маме.
Он подарил мне свой шарм и свою поэтичность,
Но кроме того, я унаследовал и его лысину.
Он – мой идол, с ним нет ничего невозможного,
Он немного мой адвокат, мой повар, мой таксист.
Его рассказы и шутки, когда он выпивал,
Его старые свитера и его рубашки с пятнами пота –
Теперь все это кажется милым, и глупо над этим смеяться,
Но тогда я был дураком,
и мне было стыдно перед одноклассниками.
Запах утреннего кофе, машина, воспоминания,
Прощания, нежности, обиды, вздохи.
Он всегда будет моим отцом, а я останусь его сыном,
А когда у меня будет свой сын, я расскажу ему о моем отце.