Словно кожа от грубой ирландской шерсти,
сейчас от твоего голоса зудит в ушах, полных
всякой хернёй, что ты мне наговорила,
данными тобой обещаниями.
Как тогда, когда ты мне сказала:
«Не переживай, я тебя люблю,
не из-за денег, а за твои мечтания
о жизни, ни с чем несравнимой;
о саде с цветами,
который будем поливать вечерами,
облагораживать по весне;
о гитаре, одной или двух,
о сцене, на которой мы будем зажигать на них».