Как розы на могиле,
Мы были ярки, а теперь увядаем.
Пусть я и существую,
Я терплю,
Я по-прежнему…
Я ничего не чувствую.
Как странно, что вещи, которых мы больше всего боимся —
Это всегда то, что мы можем контролировать.
Я делаю всё, что ты хочешь, но этого вечно недостаточно.
Теперь это не имеет значения.