Cмотрю на луну, что мерцает
В волнах, как затерянный сон.
Теряю контроль, на что духи смеются,
Заводят свой смурый шансон.
Они б сделали всё, чтоб я умер,
Они тянут меня в свой расклад,
Вопрос иль ответ, буду жить иль умру,
Твердя мне: «Ты чокнутый, брат!»