Мне приснилось, что я стоял на твоем крыльце,
Слизывая пот с твоего лба,
А твой палец был у меня во рту,
И тот звук, когда кожаные куртки упали на землю.
Ты должна услышать, когда тебя нет рядом,
Когда это всего лишь мы, пошлые поэты,
Не можем дождаться, чтобы записать это,
И клянёмся, что мы просто честные.
Тебе нравятся эти маленькие сонеты?
Потому что я написал их только для тебя.
Но как же быстро они портятся,
Так что будь осторожнее с тем, кого трахаешь
И не перезваниваешь.
И я начинаю подозревать,
Что ты не собираешься делать ничего из того, что говоришь.