Ты говоришь, что не переживал за детей других стран,
Делающих трикотаж, джинсы, обувь, которые никогда не наденут.
Родители не рядом: строят дома,
В которых им не жить,
Собирают машины, за руль которых не сядут.
Работа не поддерживает их жизнь.
Ты говоришь, что крут, всё это не надолго.
Ты уже проиграл бой, если не знаешь цены жизни.
Эти дети вынуждены бороться на войне, ей нет конца.
Нет обуви, зато есть оружие.
Откуда, чёрт возьми, он стащил его?
Люди спрашивают меня, как мы носим бриллианты,
Когда есть маленькие дети в Сьерра-Леоне,
Теряющие руки, рыдающие, во время работы на рудниках.
Может, сирота, у которой мама умерла от СПИДа,
Одной ногой в могиле, работает, часто ему не платят.
Рабство вечно в вечно холодном мире,
В котором начинают вести домашнее хозяйство в 11 лет.
Этот рэп о реальности, таков мой менталитет, что...
Террор — это признак трусости.