Ты вспоминаешь рейсовый автобус,
что медленно проезжает
под раскалённым солнцем Сицилии,
плоды индийской фиги,
что росли беспорядочно по краям дороги,
сумасшедших ящериц, немногочисленные дома..
Ты снова думаешь об этом сладком запахе
села и горячего хлеба,
о знойных полуднях, о площади, о воскресенье,
и о бескрайнем море,
которое распахивалось перед балконом
твоей спальной комнаты.