По городским тротуарам,
(Неужели мои крики это просто шёпот?)
Занятые люди, идущие в никуда,
Смотрят, как я мокну под дождём,
Никакого сострадания, ничего не важно.
Сопротивление во мне всё слабеет,
Как цветок в подвале, который ждёт одинокой смерти.