Лихорадка синей субботы, 1
И воскресенье без грусти.
Ты избегаешь того, что в твоём сердце,
И разносишь свой мозг.
И в твоём голосе лишь одно бледное прощание,
И часы в твоём кулаке показали три.
Сон о солнце и о море,
И о жизни, полной опасностей,
Который меняет горечь на мёд
И серый город на розы,
Делает тебе хорошо настолько, насколько и вредит,
Заставляет тебя ненавидеть настолько,
Насколько любить, и даже больше.