Но ты, это ни на что не похоже,
Это солнце, это молот, под которым поет наковальня
Ты, это другое,
Это поток, это ласка, легкая, как перо
Ты, это ни на что не похоже,
Это солнце, это воскресенье на всю неделю
Ты, это другое,
Это белое вино,
Которое течет из твоих вен в мои вены
Ты зажгла огонь
Слез в моих глазах,
Смеха в моем плаче
Мужчина,который спит в твоих объятьях
Я не верю этому
Это я!