Твоя бедная улыбка презирает меня.
Ты всегда говоришь мне, что я говорю как они,
Как эти ложные священники, которые уезжают проповедовать
Маленьким черным из Африки.
Нужное слово, оно под моей рубашкой,
Говоришь ты, показывая свои кружева без радости,
Свой живот в мрачном настроении, как ты,
Который, однако, не поет.