Когда меня колет правда,
я пишу книгу.
Я отпечатываю ее в себя так четко, как могу,
ведь я пишу о тебе.
Затем серебро – как надежда,
что мой почерк никто не сможет разобрать
и эту историю никогда не прочитают,
но, небеса, ответьте мне: для чего я тогда пишу?