Ты, двадцатилетний бунтарь,
осуждаешь меня,
Смеешься над скрипками,
под которые льются слёзы прощаний.
Ты говоришь: «Люди покидают друг друга,
И все цветы вянут».
А я утешаю их,
утешаю всей своей пылью им в глаза!
И, если ты предпочитаешь слова,
бьющие наотмашь
И звенящие, как удары кулака,
Я найду другие рифмы,
говорящие о всякой грязи,
Но, боюсь,
они не разлетятся по всему свету.