Конец августа, вечер.
Тебе было шестнадцать, а мне — восемь,
И ты защищала меня от монстра.
На тебе было розовое атласное платье,
Я был простужен
И чувствовал себя ужасно.
Ты была цветом, а всё остальное было серостью.
В моих снах мы играли,
Соприкасаясь пальцами у ручья,
Ты была молнией, а я — дождём,
Но каждый день я просыпался, чувствуя боль.