За поэта, который не может петь,
За рабочего, потерявшего свою работу,
За того, кому всего двадцать, а он умирает
В пустыне, как в свинарнике.
И за всех тех ребят и девушек,
Которые защищают книгу, настоящую книгу,
Они такие красивые, когда кричат на площадях,
Потому что убивают в нас мысль.