Будем убивать свет луны,
мы – поэты, пишущие стихи на асфальте
он всегда нам врал,
повесим же его на дереве повыше.
Вечно пьяные, глотая луну кружками,
влюбленные проходят сквозь игольное ушко
и насквозь дырявят море, бросая камнями
туда, в глубину,
и все же уйдут, не сдвигаясь с места –
вот в чем новость.