Ощущение вкуса, у которого
Нет названия, он невесом,
Как ангел, сбегающий из ада,
Ежедневно он утопает в новом дне
И дыхание времени немного волнует нас,
Сколько «если», сколько «но»,
Сколько сомнений у меня
И ветер растрепывает нам волосы на рок-концертах,
Ты это знаешь: по инстинкту «нет» не говорят.