У меня есть марокканское кресло,
что скучает по твоей спине,
фальшивый Пикассо, что закрывает твой портрет,
четырнадцать каменных шашек дорожки, что
нуждаются в следах от твоих босых ног,
я живу воздухом, что несет аромат твоей блузки.
Во мне живет страх потерять тебя и ужас,
что ты вернешься,
я не могу жить с тобой, но и без тебя это невозможно,
я умираю оттого, что вижу тебя снова и
ты меня убиваешь, если возвращаешься,
как хорошо было бы проснуться,
и как будто тебя и не было