Спиной к стене
столько лет под прицелом ружей
сколько морщин на твоей коже,
мысли занимают место слов,
робкие взгляды из-за страха
остаться одному.
И дорога твоих дней
уже не идет на подъем,
спускаешься медленно со своими думами вниз.
Идешь так, что твои шаги
кажутся еще медленнее,
в отчаянье по кромке
всех бурных течений.
Старик…
Скажут, что ты старик
со всей силой, которая еще есть в тебе!
Старик,
когда еще не закончилась,
еще вся твоя жизнь
и душа ей кричит
и ты это знаешь!
Но если
тебя назовут стариком,
все твое негодование кипит:
Да! Старик!
со всем, что ты мог бы сказать,
но стоит это только 4 лиры
ты должен был бы уже умереть,
времени больше нет
и тебе не дадут больше!
Каждое несчастье приносит еще боль,
ты бережешь дыхание,
возьми быстрее все, что сможешь.
Но происходит так,
что твое лицо кажется усталым,
неизбежно более тусклым
из-за каждого нового белого волоска.
Старик…
Старик…
Старик!!!
Но когда у тебя взрывается сердце
ты не должен создавать шум,
даже если в тебе столько любви
которую ты можешь подарить кому захочешь!
Но ты старик,
тебя обзывают стариком
со всей страстью которую ты познал
Старик, да!
и выбрасывают вон тебя
и твои убеждения,
ведь новые лучше,
а твои больше не стоят ничего,
в тебе уже нет смысла.
Старик, да!
со всем , что бы ты мог сделать.
А сейчас ты смог бы
не сдаваться, потому что живешь,
потому что еще дышишь ты.