Те, кто ещё помнит безнадёжные цвета осени,
Сладкую нежность мая остались лишь в стихах.
Теперь никто их не читает из-за стыда.
Так, что, если нет ничего безопасного, и что, если никого не спасти?
Как бы ни был мил, как бы ни был смел,
Что, если каждый отправится в свою одинокую могилу?