С притушенным огнём,
За маленьким столом
Сидели мы с тобою...
Болтали обо всём,
Мечтая, лишь, о том -
Что к славе мы придём...
И если мы могли
Картины продавать,
То — это было счастье -
И мчалась прочь беда!
О, как гуляли мы...
Париж — был НАШ тогда!