Я устал от похмельной бессонницы1,
от одинаковых воскресений,
преследовать тебя в поисках поцелуя,
который приведёт меня к твоему подъезду,
от жизни в целом:
чего я стою, что у меня есть?
От того, что я треплю себе нервы,
когда что-то у меня идёт не так.