Думала, я моргну,
Возьму и отдам чернила под твой контроль,
Душу свою продам?
И ни о чём тебе не говорит, что она продаётся,
Что мы живём благодаря снарядам в дробовике?
Не могли бы мы стрелять — бежали бы.
(И, наконец, больная фантазия!)
Лучшие гены, машины,
Чтобы мы умирали, выглядя подростками,
Запечатлённые на клочках снимков...