Наверное, себя ты спрашиваешь
иногда, зачем я
так часто у окна стою один.
Я часто так не слушаю тебя,
слеп для тебя и для других,
как будто сплю с открытыми глазами.
Иду по улице,
блуждаю я в своих мечтах,
затем совсем уж далеко
отсюда и от себя же,
в другое время
раскидываю руки,
чтоб ветер подхватил меня и нес куда-то
до тех пор, пока обратно ветер с моря
на берег не вернет меня.
Мне все равно как будет место то красиво,
как хорошо построен дом тот,
они с тобой не связанны никак.