Когда город оживает вечерней песней,
Мы танцуем в тени великого Парфенона,
Дара нашей богине Афине, кому мы молимся,
Построенный в миру, созданном Периклом1
Мы купаемся в лучах славы свободы слова,
Где слова нищего имеют такой же вес, как слова богача,
Может, демократия и не так справедлива, как кажется,
А комфортная жизнь, которой мы живём, — хворь,
Что ж, мы продолжаем жить в хвори