Я умираю, живя в воспоминаниях и лживых желаниях
от одиночества, что захватывает город.
И, как и другие, я притворяюсь, что у меня есть душа и мысли
в равновесии между сомнениями и правдой
я не чувствую больше ни радости, ни печали.
Но это, конечно же, не моя вина,
если для меня ничто, похоже, не имеет большую ценность,
если все, что есть - это бесполезное безумство.